Sir Gilbert poussa sa monture épuisée jusqu’au morne village. Les routes de la région étaient dans un état lamentable et il avait peine à croire que celle-ci menait à la chapelle des Boucliers Ardents, mais le seigneur avec lequel il avait passé la soirée précédente avait été assez clair. Enfin, il atteint ce qui semblait être une auberge. Des emblèmes grossiers étaient peints sur la porte. Superstition paysanne, pensa Gilbert. Sans retirer son gantelet, le chevalier frappa du poing sur la porte, mais nul ne répondit. Gilbert continua de frapper, mais un sentiment affreusement familier s’empara de lui. Il posa la main droite sur le pommeau de son épée et jeta un œil prudent tout autour de lui.Une voix venue de l’intérieur finit par se faire entendre : « Foutez le camp ! »« Ouvrez cette porte sur-le-champ, » dit le Bretonnien, sans grand optimisme. « Je suis sir Gilbert d’Arnaud, Chevalier Errant et… »La porte s’ouvrit aussitôt, avant même qu’il ait pu finir sa phrase. « Toutes mes excuses, mon seigneur. Je n’avais pas bien compris. » L’aubergiste rampait littéralement dans la boue. « Bien entendu, la meilleure chambre est à votre disposition. »Sir Gilbert poussa un soupir de contentement. Comme il était bon de se sentir chez soi.